La vida en las trincheras era, a partes iguales, la insensible monotonía, el terror intenso y la miseria que rompía el espíritu. La comida era monótona, galletas duras, té y carne enlatada. Las grandes armas, tanto las tuyas como las del enemigo, nunca cesaron, retumbando constantemente a través de tus pies y rompiéndose con agudas grietas staccato si caían cerca de ti. La lluvia y el barro siempre estuvieron presentes. Nunca hubo nadie realmente seco, y el olor a cadáveres siempre estuvo presente, refrescado cada vez que la artillería giraba sobre la tierra y descubría cuerpos que alguna vez fueron enterrados bajo toneladas de lodo. Los lujos eran cartas de casa, o un poco de ron antes de un ataque. Mientras que las tropas se desplazaban rutinariamente a través de la línea del frente y viceversa, pasando solo unos días cada pocas semanas en las trincheras de la primera línea, siempre existía el espectro de regresar a la primera línea pesando sobre todos. Los hombres disparaban con los dedos o ataban vendajes sucios a los cortes, esperando cualquier tipo de lesión que los enviara a casa. Todo tenía que ser llevado a mano, a través del barro y la lluvia.
Hay una gran cantidad de arte dedicado a ese tema. Pero por hoy, simplemente presento el texto que mejor describe mi imagen interna de Passchendale, o Ypres.
DULCE ET DECORUM EST por Wilfred Owen
Doblado doble, como viejos mendigos debajo de sacos,
- ¿Alguien puede explicar el proceso de la Batalla de Amiens?
- ¿Cuántas personas fueron baleadas durante la Primera Guerra Mundial porque tuvieron un ‘shock’ y no pudieron regresar a las trincheras?
- ¿Por qué no se habla más sobre cómo un simple asesinato (de Franz Ferdinand) terminaría en la muerte de millones (WWI)?
- ¿Cuáles son los hechos menos conocidos sobre ww1?
- ¿Fue Alemania el malo en la Primera Guerra Mundial?
Golpeando las rodillas, tosiendo como brujas, maldecimos a través del lodo,
Hasta que en las llamaradas inquietantes dimos la espalda
Y hacia nuestro lejano descanso comenzó a caminar penosamente.
Los hombres marcharon dormidos. Muchos habían perdido sus botas
Pero cojeando, ensangrentada. Todo se volvió cojo; todos ciegos
Borracho de fatiga; sordo incluso a los gritos
De proyectiles de gas cayendo suavemente detrás.
¡Gas! ¡GAS! ¡Rápido, muchachos! Un éxtasis de torpeza.
Colocando los torpes cascos justo a tiempo,
Pero alguien todavía estaba gritando y tropezando
Y dando vueltas como un hombre en llamas o cal.
Dim, a través de los cristales brumosos y la espesa luz verde,
Como bajo un mar verde, lo vi ahogarse.
En todos mis sueños ante mi impotente vista
Se lanza hacia mí, destripando, ahogándose, ahogándose.
Si en algunos sueños asfixiantes tú también pudieras caminar
Detrás del carro en el que lo arrojamos,
Y mira los ojos blancos retorciéndose en su rostro,
Su cara colgando, como un demonio enfermo de pecado,
Si pudieras escuchar, en cada sacudida, la sangre
Ven a hacer gárgaras de los pulmones corruptos con espuma,
Amargo como el cud
De llagas viles e incurables en lenguas inocentes, –
Mi amigo, no lo dirías con tanto entusiasmo
A los niños ardientes por alguna gloria desesperada,
La vieja mentira: Dulce et decorum est
Pro patria mori.
¿No es ESO alguna imagen maravillosa que usa?
